La vora

Li faig veure que mentre parlem, asseguts sense tocar-nos, davant s'estenen les nostres ombres que es barregen, foscors indestriables. La mar al fons, com sempre, i no em canse de dir-ho, la mar al fons, encara que aquest any he pensat menys en mi i en ell mentre la mirava. I sense poder evitar-ho i sense voler-ho, conte alguna història, algun record de la mar.

I aleshores la teua pell és com l’arena banyada de la vora de la mar, i em fa veure que tenim tant com això, la vora.

Quan el cap de setmana comença perfecte

Divendres, per posar un dia

Ariçons.

Dissabte

I és veritat que no deuria estar ací, com és veritat que avui hauria d'haver fet algunes coses que encara no he fet, com és veritat que el que he fet ha estat bé que ho fera (i així podríem estar, enganyant els caragols).

I encara que res del que diu el poema és una cosa que avui em preocupe, veges tu, avui : plourà esta vesprada i el matí ha tingut un regust de sal; per  unes coses que no explicaré ací, penge un dels millors poemes que he llegit mai. Ja el comentí, no sé quan ni sé perquè. No se yace allí estrecho, diu Celan. 

El copie en castellà, perquè l'antologia que tinc d'ell és en castellà, de l'Editorial Trotta. Sabrà perdonar-me.

FUGA DE LA MUERTE

Negra leche del alba la bebemos de tarde

la bebemos a mediodía de mañana la bebemos de noche

bebemos y bebemos

cavamos una fosa en los aires no se yace allí estrecho

Vive un hombre en la casa que juega con las serpientes que escribe

que escribe al oscurecer a Alemania tu pelo de oro Margarete

lo escribe y sale de casa y brillan las estrellas silba a sus mastines

silba a sus judíos hace cavar una fosa en la tierra

nos ordena tocad a danzar

Negra leche del alba te bebemos de noche

te bebemos de mañana a mediodía te bebemos de tarde

bebemos y bebemos

Vive un hombre en la casa que juega con las serpientes que escribe

que escribe al oscurecer a Alemania tu pelo de oro Margarete

Tu pelo de ceniza Sulamit cavamos una fosa en los aires no se yace allí estrecho

Grita hincand los unos más hondo en la tierra los otros cantad y tocad

agarra el hierro del cinto lo blande son sus ojos azules

hincad los unos más hondo las palas los otros seguid tocando a danzar

Negra leche del alba te bebemos de noche

te bebemos a mediodía de mañana te bebemos de tarde

bebemos y bebemos

vive un hombre en la casa tu pelo de oro Margarete

tu pelo de ceniza Sulamit juega con las serpientes

Grita que suene más dulce la muerte la muerte es un Maestro Alemán

grita más oscuro el tañido de los violines así subiréis como humo en el aire

así tendréis una fosa en las nubes no se yace allí estrecho

Negra leche del alba te bebemos de noche

te bebemos al mediodía la muerte es un Maestro Alemán

te bebemos de tarde y mañana bebemos y bebemos

la muerte es un Maestro Alemán su ojo es azul

él te alcanza con bala de plomo su blanco eres tú

vive un hombre en la casa tu pelo de oro Margarete

azuza sus mastines a nosotros nos regala una fosa en el aire

juega con las serpientes y sueña la muerte es un Maestro Alemán

tu pelo de oro Margarete

tu pelo de ceniza Sulamit


Noteta: si no erre, el poeta Andreu Vidal el va traduir bastant, a Celan, al català. M'equivoque?

També tinc les meues raons i m'agrada Watanabe

Són les onze, ma mare ha anat a pel peix, a una pescateria de sempre, i jo m'acabe d'alçar. Encara el dia està per fer, i com sempre, el deixe anar, el bon dia, a poc a poc, i jo em quede dins d'algun dia gris en el que allò que m'he proposat, queda pendent, penjat al cervell, pegant contra les parets del cervell. De res serveix que ho sàpia, de res serveix saber, a vegades. Com eixe vers de Seamus Heany. De res li serveix al pare, ser vell i ser savi, davant el fill mort. No hi ha saviesa que valga per a les ferides del cor. Si C. vera que escric cor, així, em diria però amb quin  rigor  científic?? Igualment passaria si dic ànima. 

Jo volia escriure hui sobre la floració i la memòria del fred, però, bé, he deixat anar les mans damunt les tecles i han seguit el seu ritme. 

Són les onze, Watanabe està ací, per alegrar-nos el dia (i fer-nos oblidar les picades dels mosquits d'anit, i fer-nos recordar anit).

Darwix, molt bo, però Watanabe no li queda molt lluny!

MI OJO TIENE SUS RAZONES

Creo que mi ojo tiene un arbitrario criterio de selección.

Obviamente hubo más paisaje alrededor,

imposible que sólo fuéramos ella y yo en el rompeolas.

Soy de repeticiones, como todos. Entonces puedo suponer que

si hubo niebla

le dije: botes en la bruma pueden ser sólo reflejos, espejismos,

y le mencioné el antiguo haiku de Harumi:

                                  "Entre la niebla

                                 todo el esfumado bote.

                                  Luego me embarco"

Si hubo sol

le tomé fotografías con el hueco de la mano y acaso la azoré

diciéndole: posa con los senos hacia el viento.

Si pasaron gaviotas y ella las admiró, le recordé

que eran aves carniceras y que únicamente su feo canto es ho-

                   nesto.

Mi ojo todo lo veía, no descartaba nada.

Entramos en el mar por el rompeolas de rocas cortadas.

Sobre una roca saliente ella recogió su falda

                     y deslizó sus pies hacia el agua.

Sus muslos desnudos hallaron comodidad en la piedra.

Era particularmente raro

el contraste de su muslo blanco contra la roca gris:

su muslo era viviente como un animal dormido en invierno,

la roca era demasiado corpórea y definitiva.

Hubiera querido inscribir mi poema en todo el paisaje,

pero mi ojo, arbitrariamente, lo ha excluido

y sólo vuelve con obsesiva precisión

a aquel bello y extremo problema de texturas:

                                                       el muslo

                                                     contra la roca.

Poesía completa, José Watanabe. Ed. Pre-textos.

Detalls

Perill: mire massa les seues mans. I això, a estes altures, ja sé el que significa. Mirar les seues mans i el seu moviment. Els braços. Les venes vistes baix la pell. La xicoteta ferida al colze.